Il nuovo album dei Dry Cleaning, “Secret Love”, si muove lungo traiettorie irregolari, a volte parallele, a volte apertamente divergenti, come se ogni brano fosse una linea di fuga che tenta di sottrarsi ad un centro, ormai, tossico ed irriconoscibile. Eppure, proprio quando le linee sembrano smarrirsi, tutto converge: nelle intuizioni vocali di Florence Shaw, nel suo spoken-word magnetico, disarmante, capace di trasformare l’ordinario in un campo minato emotivo e politico.
Le canzoni diventano così superfici riflettenti, dove il nostro quotidiano – apparentemente innocuo, quasi banale e scontato – si interseca con gli aspetti più inquietanti e assurdi della società contemporanea. Le parole scorrono fluide, perfettamente a loro agio tra chitarre oblique e ritmiche sincopate, come se fossero nate esattamente lì, incastonate in quella tensione nervosa che la band inglese maneggia con chirurgica precisione. C’è qualcosa di profondamente punk, ma filtrato attraverso una sensibilità nuova, nelle loro sonorità verbose ed ammalianti: un punk che non esplode, ma insiste; che non urla, ma logora; che avanza per accumulo di frasi, di immagini, di dettagli minimi. È una forma di ipnosi urbana, fatta di ripetizioni, di scarti improvvisi, di groove asciutti e di chitarre che sembrano sempre sul punto di spezzarsi. La parola diventa ritmo, il ritmo diventa narrazione, e la narrazione una trappola dolcemente claustrofobica.
In questo universo, la verità si traveste da finzione, la guerra è ridotta ad un gioco, la rabbia viene normalizzata fino a diventare una postura esistenziale condivisa. Ognuno può venerare la bugia che più preferisce, lucidarla fino a farla brillare come una rivelazione mistica personale. Tutti buoni, tutti perfetti, tutti giusti ed amorevoli – almeno finché restiamo all’interno della nostra comfort zone. Ma basta uscirne un attimo perché la vita si riveli per ciò che è: stridente, atroce, crudele. Una materia sonora che si adatta, perfettamente, alle atmosfere spigolose e malinconiche dei Dry Cleaning, al loro modo di raccontare il disagio senza mai renderlo spettacolo evidente.
Tra una canzone e l’altra, intanto, avanzano ombre gelide. Ombre affamate di individualità, di idee, di parole, di voci. Ombre che vogliono ridurci a superfici neutre, a presenze silenziose. Restiamo così soli davanti ad immagini disturbanti: strati di dolcezza stantia, ammassi di corpi di gomma e plastica, sagome inerti che hanno dimenticato quando è iniziata l’infezione. Quel virus che covavamo dentro – fatto di conformismo, di paura, di delega emotiva – si è preso tutto: l’aria, il desiderio, la passione, la voglia di vivere.
“Secret Love” diventa, allora, la colonna sonora di questa sottrazione lenta, disumana e sistematica. Un disco che osserva senza giudicare, che registra senza spiegare, che ci lascia immersi in un’eternità di eventi tristi e pubblicizzati, imposti come traguardo ultimo delle nostre fatiche. E proprio per questo, nel suo essere così asciutto, parlato, vissuto, ma apparentemente distaccato, questo disco riesce a colpire più a fondo: perché non offre soluzioni, ma ci costringe a restare lì, ad ascoltare il rumore sordo di ciò che stiamo diventando.
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